lunes, 2 de enero de 2012

Porque los dedos también tienen algo que decir...

Estos dedos no dejan de escribirte,
gritarte,
añorarte,
no dejan de hablar de ti,
de mi,
de nosotros,
de la locura e insanidad que me acongoja los parpados por las noches,
de los labios que desnudos se desvelan hasta el alba vestidos por tu ausencia.

Estos dedos no te sueltan mujer,
te atrapan entre sus grafías que seducen,
que añoran,
que matan,
al robarte el aliento,
y conquistar cada lunar entre tus pieles.

Estos dedos no paran de alabarte,
de convertirte en la brisa de los llanos,
de transformarte en poesía,
de tiritar de frio al no estar engarzados
con los tuyos.

No se cansan de amarte,
de extrañar la textura de tus labios al rosarlos,
de palpar la calidez de tu sonrisa,
no duermen,
no se sacian,
no reposan callosos y reumáticos
con las uñas mordidas.

No se dan por vencidos,
no encuentran calma
al atentar en contra del amor,
son de tintas tomar,
rastreros  y sedientos al beber de tu recuerdo y no de tus bocas
en una fuga eterna en espiral de palabras
que nunca tienen una cúspide satisfactoria
o un maldito final feliz.

▼▲RáncioX de la Mancha Sepia▲▼
08/12/12

Si Dios fuera puta...


Recuerdo esos labios como si fuera los míos, la mirada tendida en las flores de pieles, los cabellos…cascadas solares que brotaban de la punta de su ser. Esos ojos…verdes ocasos destellantes y bastos de vida; vida misma que portaba de etiqueta y vodka en las llanuras galopadas de la noche.
La corporalidad angelical, danzante y jovial rosando las cunetas de la legalidad era el pasaporte a la vida de gala y abolengo en derroches pasionales y mentiras corporales de orgasmos actorales y mieles sinsabores.
No era puta, pues el vocablo en si resulta carente de modales y solemnidad. Ella era arte…amante, carente, queriente, incesante, sapiente y perteneciente a la experiencia más sublime, más exquisita, más grácil…que el mismo cielo la envidiaba.
Las cordilleras eminentes  y virginales cubiertas de las pieles más exquisitas, adictivas y deleitables eran el recinto de su alma. Cada centímetro de su corpórea existencia era miel y oro. Riquezas… ¡Las riquezas y las exquisiteces nacían en sus pieles! Hablo de manjares del alma, de la vivencia más sacra en lo terrenal de un orgasmo.
Ella era lo angelical de lo promiscuo, lo mas celestial que lo monetario podía alcanzar. Danzante y ligera al matiz de media noche. Cada paso la elevaba al portal custodiado por San Pedro y cada pecado se sumaba a la letanía de los más finos tropiezos bien remunerados…pero, buena o mala, ella, su ser, su esencia, su danzar, su inocencia tan bien representada…las esmeraldas de sus ojos, todo en ella construía una divinidad al servicio de los mortales que con goce y plenitud tornaba los gajes del oficio en sinfonías, obras, monumentos esculpidos con la maestría del mover de su carnal existencia. Ella…solo ella…robaba las esencias, coleccionista de placeres y actos magnificentes.
Y así, ella, fémina carente de edad longeva, brindaba sus pieles ante pupilas hambrientas, rapiñaros y mástiles de buen calibre en una trinchera sin guerras, adornada con luces neón y cantares de mal gusto.

viernes, 19 de agosto de 2011

13


13

Que de las tintas al viento las palabras vuelen
Que serenas galopen los silencios pardos
De los necios a los sordos como dardos
De los peces torpes que por la boca mueren

Punzante arma gemela de calibre flaco
Mutila grácil la pulcritud del papiro
Esclava alma del lúgubre suspiro
Cual regencia del rugir ante el destino ingrato

Así las mentiras más sinceras terminan en verdades
Verdades de mentiras que besan lo real
Cuando en silencio duermen

Así las palabras son infieles pero nunca desleales
Cuando su precio mutila lo banal,
Cuando al tiempo voraces muerden

▼▲RáncioX▲▼
11/08/11

Tributo a Miguel Hernández

miércoles, 18 de mayo de 2011

Duele…

Duele sentirte efímera en tus besos
Pues torpe sigo el rastro de tu estela
Duele no ser  acompañante en tu sendero
Y solo ser un capitulo…un instante… una secuela

Duele entrar gustoso en el juego
Y ser el noble peón que cae en jaque
Duele no encontrarle fin al desconsuelo
Y descubrir que soy la pieza que jamás encaje

Duele estar atrapado en el vaivén de tu aroma
Querer vivir en tu mirada y morir en tu boca
Despertar en tu piel y dormir en tus anhelos
Pensar en ti y desear ser fuente de consuelo

Duele pues no existe lugar en donde no te piense
Pues existe una lucha constante entre el corazón y la razón
Uno dice “bésala y convierte en amante incandescente”
La otra grita “estulto, deja los sueños a la imaginación”

Duelen las falacias rebuscadas del ayer
Agraciadas con el sabor sutil de la esperanza
Sazonadas con una pisca de placer
Y conservadas en olvido con la fecha descartada

Duele no poder decir adiós
Porque gustoso caigo a tus pies
Duele ser de ti un complaciente servidor
Sintiendo grácilmente tu desdén

Duele y no sabes cuanto
Maldita memoria dulzona
Recuerdo afable y amargo
Mi mirada perdida en una persona


 ▼▲RancioX▲▼
03/05/09

Puta de poeta...

Hoy traigo el corazón vacio,
las letras desabridas
 y el tintero repleto
 de blasfemias abandonadas
por la inspiración.

La busco donde no la encuentro,
la encuentro cuando no la busco,
sumergida en la inmensidad de la nada
cubierta de amantes,
 prostituta y satírica,
dama galante
cubierta de tinta y satines.

Digna señora añosa de reserva mustia,
carente de ritmo
en los danzones trémulos del poeta nómada
en los vaivenes del presente
 y el pasado continúo.

Quizás fémina,
quizás maldita,
arrogante compañera efímera
que todo lo ve sin tener ojos,
que todo lo tinta sin tener yemas,
doncella galante y mentirosa
al esconderse detrás de unos ojos,
un buen te
o en breves momentos
de verborrea intensa y rosa.


▼▲RáncioX▲▼
24/04/11

martes, 17 de mayo de 2011

"Que esta noche con luna danzante entre penumbras me perdone..."

Hacer el amor…

Bien lo dijo un joven viejo que no hay nada mejor que hacer el amor como los poetas y hoy que sentí como tu sueño se escurría por mis manos, puedo decir con certeza…que roncas, que das ligeros saltos como asustada, que puedes dormir en posición fetal sobre mis piernas y que tu nariz produce un ligero silbido al inhalar…pero también puedo parlar que tu faz luce perpetuamente bella, que tu calor dormido me eriza los bellos de la nuca, que tu piel resulta mas apetecible envuelta en sueños, que tus labios…danzan inequívocos gritando el rose de los míos y que actuó el papel del guardián de ese estado inerte y apacible, tan puro y bien aventurado.

Eres el ángel dormido envuelto en un aura plácida, y yo soy el infante ocioso que disfruta enormemente juguetear con tus cabellos alborotados entre mis atrevidas yemas dactiles.

Y esto, este simple momento, tan carente de palabras, se convierte en un monologo corporal que resulta el hecho mágico de hacer el amor. Sin palabras, sin miradas y sin condones que delimiten tu ser del mío…

Mala sangre…

En un portal siento la brisa seducir mi piel al descubierto, miro la luna y parece tener ojos, pues me observa contemplando la sutileza de lo agrio que resulta una espera en desespera, pues no se sabe si lloverán frutos de la misma.

Los peatones van tejiendo sus senderos con pasos enraizados en la madre tierra envuelta en muerte concreta.

Siguen los segundos, los minutos y las horas y cada auto pasa gimiendo motoricamente con ojos abiertos radiantes de destellos que iluminan la santa urbanidad.

Uno, dos, tres y cuatro siguen regados los segundos y no le veo fin a la espera ni a las letras.
El manto celeste se torna más oscuro y el paradero de cada lucero sigue en ausencia.

Va el primer suspiro y mis ojos buscan voraces algo que distraiga la tinta y al corazón que se pudre de ganas de verte.

II Continua

Y efectivamente, el corazón se pudre,  pero en tristeza al verte postrada en una maldita cama de hospital, al haber engullido un surtido coctel de quien sabe que, con fármacos.

Quisiera ser igual de egoísta que tu,  pero no puedo. Quisiera verte mejor, ver tus ojos, palpar tu sonrisa, quisiera desollar a tu monstruo interno para que dejara en paz tu alma… un alma tan herida que le cuesta trabajo deleitar el sabor de la vida.

Quisiera tomar tu mano, acercarme y decir sutilmente a tu oído todas las letras que no han sido escritas dirigidas a tus pies.

Que bello sonaba un final feliz…donde cada uno pudiera caminar por su sendero sin tropezar.

Quisiera construirte en letras un castillo que proteja lo frágil de tu ser, hacerte sueños de colores para sazonar lo desabrido de la vida.

Que diferente es tener tu sueño entre mis manos en este momento. Antes era por placer y ahora es por salud.

Hoy también tiemblas, hoy también roncas, hoy también tu nariz produce un silbido al respirar…pero hoy no hacemos el amor.

Hoy tu mente está apagada, sumergida en un sueño farmático, no sé qué sueñas y no sé que sientes, pero al menos te percibo tranquila como si “no pasara nada” tal y como decías por el auricular, antes de la sobredosis.

“A tu lado en la salud y la enfermedad”

RáncioX en algun momento del 2010...

Saliendo del Larva Cafe (A un poema de distancia)

La figura,
las letras,
la esencia y
el perfume de la muerte está presente, 
quemando, 
blandiendo las carencias mustias de cariños inertes, 
sinceros
y aburridos.


La existencia se reduce a la percepción,
sentir,
ver,
oír,
oler,
catar
y todo para generar una idea constante
del saber que uno sigue vivo. 


Quizás la evolución ha alcanzado niveles tan exquisitos
que esos cinco grados se han desplazado a tal matiz
que la cumbre más alta ha sido…
la traición,
el orgullo,
el amor,
el honor,
la honra,
la mentira,
la duda,
la gracia y
la desgracia.


Evolución o casualidad,
simplicidad o complejidad…
existen discrepancias
entre percepción y pantomimas
en los telones holgados de la vida,
pues improvisar
torna los modales en dulzuras
y una tarde de café,
en una guerra corporal
con límite de tiempo,
pues entre un Nescafe
y una cogida
solo hay un poema de distancia.



▼▲RáncioX▲▼
01/02/11